E eu venho me perguntando nessas últimas horas se minha sensibilidade é da tensão pré-menstrual,
ou da tristeza pós-morte. Se é de mais um ciclo que vem, ou de mais um ciclo injustamente que foi.
Cada coisa que leio, que escuto, que vejo, é uma dorzinha a mais, como se fossem conhecidos,
E na verdade são, são de carne, de osso e de sonhos como eu.
Me revolto em saber que tantas coisinhas foram interrompidas: Aquele primeiro amor
que não foi nem começado; Aquele sonho de modelo que nunca pisou numa passarela;
Aquele tão sonhado jaleco com o nome Doutor no peito, ou, aquela mera vontade de ser
feliz mais um dia. Até hoje, só vivi 18 anos e sinto que apesar de tanta coisa já ter passado,
é passado, o futuro é maior, bem maior na inocente esperança que tenho de viver no mínimo 100 anos.
Eles nem puderam saber " Por que ele tá tirando meu direito de viver, por quê?! " Não deu tempo
Só deu tempo de pensar: Mamãe, papai ...
É revoltante, é angustiante saber que nossa imunidade para as brilhantes mentes humanas
é infimamente existente, basta estar na hora, no momento e no lugar exato.
Bom descanso, pequenos.Isso não é hipérbole, nem hipocrisia, nem tentativa que ninguém veja que sou
isso ou aquilo, é apenas uma sincera vontade de dizer que eu sinto muito.
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