Apetite

Antes a saliva viesse pra fazer a bagunça com o gástrico,
Agora eu cato, afasto e retardo o alimento que vier.
Tamanha é a culpa do meu psicológico na estória,
Psicólogo, por sua vez, seu trabalho não exerce.
Era tarde, o lanche não entrou, agora é noite e o pratão
De Sopa passo-a-passo se recua da boca.
Sorte da acadêmica que esse fastio é temporário,
Azar meu, teu e dos seguidores se fossem traídos mais de uma vez.

O s outro s meu s

Maria coloca duas xícaras de café, ela toma-o em apenas uma.
João põe um travesseiro do lado do dele, acaba dormindo só a noite inteira.
Zé faz a chamada na sala de aula, chama o mesmo nome 2 vezes e ainda não bota falta.
Anita sente um vazio no palco, faz uma noite instrumental enquanto a voz faltava.
E Fulano e Sicrano, compram os dois um ingresso a mais para "Aline".
O valor que essas pessoas dão enquanto há o meu silêncio é a resposta que preciso para minhas questões de infelicidade momentânea. O que mais vale a pena em estar aqui, é saber do que represento para os meus demais...
São tanto os meus pedaços quanto eu.

Antes fosse 1º de Abril ...

E eu venho me perguntando nessas últimas horas se minha sensibilidade é da tensão pré-menstrual,
ou da tristeza pós-morte. Se é de mais um ciclo que vem, ou de mais um ciclo injustamente que foi.
Cada coisa que leio, que escuto, que vejo, é uma dorzinha a mais, como se fossem conhecidos,
E na verdade são, são de carne, de osso e de sonhos como eu.
Me revolto em saber que tantas coisinhas foram interrompidas: Aquele primeiro amor
que não foi nem começado; Aquele sonho de modelo que nunca pisou numa passarela;
Aquele tão sonhado jaleco com o nome Doutor no peito, ou, aquela mera vontade de ser
feliz mais um dia. Até hoje, só vivi 18 anos e sinto que apesar de tanta coisa já ter passado,
é passado, o futuro é maior, bem maior na inocente esperança que tenho de viver no mínimo 100 anos.
Eles nem puderam saber " Por que ele tá tirando meu direito de viver, por quê?! " Não deu tempo
Só deu tempo de pensar: Mamãe, papai ...
É revoltante, é angustiante saber que nossa imunidade para as brilhantes mentes humanas
é infimamente existente, basta estar na hora, no momento e no lugar exato.
Bom descanso, pequenos.Isso não é hipérbole, nem hipocrisia, nem tentativa que ninguém veja que sou
isso ou aquilo, é apenas uma sincera vontade de dizer que eu sinto muito.

Sem Se

Se eu fosse sempre reta eu não daria tanto valor ao meu clímax.
Se eu quisesse sempre algo do mesmo jeito, não teria as oscilações que dão o charme.
Se você fosse sempre novo, sem rugas, sem birras, sem fuga .. sem graça.
Se meus pais fossem auto-falantes de "sins", minha consciência seria assim, assado.
Se tudo que me cerca nunca fosse pintado de novo, de uma nova cor, eu não
Estaria aqui dando preço ao apreço que tenho pela mistura, pela mudança, pela
Mímica que é feita toda vez que algo interessante fica frente a mim. Se, se, se ..
Se eu fosse igual a ontem, hoje eu não teria ído, voltado, não saberia como...
Eu só seria se.

Prazer ao meu prazer

E agora, após o frio na barriga
E a incerteza do agudo entoado,
A saudade me faz pensar,
O quanto vale no palco estar.
Pessoas se arrepiam, eu tremo,
Meninas gritam, eu sorrio,
Meninos assobiam, eu disfarço,
Homens e mulheres aplaudem, eu choro.
O teatro ecoa e ali eu digo que
O meu prazer é infinito.

A pirralha e a migalha

Folha vazia que finda farta de vazios.
Natal, Ano novo, uma sobrancelha e meia, Carnaval,
Páscoa, São João, Dezoito, Vinte ... Finados.
Tudo nasce para morrer, o peru no esgoto,
A ano findado, vestibular é retrato,
Fantasias desbotam, o ovo tem validade,
a quadrilha despida, Dezenove,Vinte e um, Finados e flores.
Entre validades e calendários perco tempo insistindo
na tentativa de saber o porquê da felicidade se meus
mais trabalhados sorrisos são migalhas que não me
compram mais de cem anos, "sem mais".

Pós só nós

Um pensamento, branda é a vista parada da menina.
Não resumido à igreja, arroz e retalhos brancos,
Mas também de pós, cheia e céu azul, um mel de lua, Noronha.
Vento no rosto,
Água no corpo,
Coco na boca,
Pé na terra,
E fogo na nuca.
Tempo curto em que os prazeres serão ditados
Sem serem ditos, pois a lembrança guardará
Todo o segredo daquelas férias de rotina de
Um amor teimoso e uma paixão medonha.