Canto colorido onde meu umbigo é o centro das plantações,
O trigo.
Trigo para três tigres trelizes.
A biruta aponta para esse rumo, voo...
Cada raiz maligna se tora a cada metro que se anda,
Pluma das mentes que arquitetam no alvo
errado.
Era da amamentação do século XXI que já ta quase um moço.
Nasci, cresci assim,
Quase uma canela arretada que arrebenta o dorso do cravo,
Mas ainda era tempo.
Tempo de “get up”, tempo de escape, tempo de novo solo,
Feliz cidade.
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